旧，是一种温度。妥帖、清寂、温润，不动声色地，与岁月相守相安。
旧，是一条烟波巷，是巷子里卖豆浆的小店，冒着热气;
旧，是一袭冬荷裳，簌簌风起，僧衣飘雪，吟诵七月的信仰;
旧，也是一朵风行八千里不忘归途的云，总会擒来旧时月色，种欢喜，照吾衣。
旧，是一张老照片，每每翻看，往事清晰如昨。
仿佛那些深切的呼唤还在，雀跃的盼望还在，但是那个他，早已从你的光阴里溜走，走到另一本相册里去，与另一个她，烹火煮茶，共话桑麻。
而你并不失落，仿佛一切都是理所应当。
你没有埋怨，也不嗔怪，眉宇间，风轻云淡，皱纹里，宁静从容。
只是放在老照片上的手指，久久不肯挪步，一遍遍抚摸着，抚摸着，抚出一笛惆怅。
旧，是和他一起走过的路。阔别经年，一旧再旧，但依然在你的回忆里泛着光。
那故人是窗外的远山，烟雾缭绕，忽隐忽现。
你的眼神不顾一切，从窗前一朵花苞里出发，穿过十里画廊，越过粉墙黛瓦，直奔到山的尽头，才发现，那早已不是一个温暖的地址，可以任你抵达。
而你并未迷失，也不彷徨。仿佛遇见了自己做过的一个梦，天亮了，自然会散场。
但你回家的脚步，却不再轻盈，恍若被清晨的薄雾绊住腿脚。鸟雀衔走你身后的脚印，路旁的蔓草被熹光抚出泪水。
旧，是一个裂痕斑斑的老陶罐，盛放着清水样的时光。
一道道裂痕，是时光里的掌纹，喜欢算命的先生说它，命里住着花香。
若罐子里的故事太多，自有清风来抬。
若故事里的破碎太多，自有花影来补。
你会讶异，这个老陶罐，年岁愈久，愈焕发出如瓷如玉的光。
那哪里还只是个罐子，分明是你的一颗心。
在兵荒马乱的岁月里走过，早已被伤到千疮百孔。
但你不畏惧，也不慌张。你笃定地相信着，自己的命里有花香。
于是，被尘世伤到一寸，你便裁月光来补。
伤过一痕，便寻苇草来缝。
直到那些流过血的伤口在时间里结痂，那些撕扯的裂痕在光阴里愈合，此时，你的微笑，是花覆茅檐的小屋。
任时光仓惶奔走，门外狂风怒号，你全部视若无睹，淡然相对，自看窗前疏雨相过。
旧，是一个人的历史。是生命中一场任性的雪。
它悄无声息地落着，落到无法无天，将此刻之前的一切掩埋。
当你回头去望，那落满雪的往事，早已化作一树树的梨花白，杏花黄，在灯火阑珊处，闪烁着迷人的光。
而你只是安静地看着，看着，仿佛昨天与你无关。但你迟迟不肯移开的目光，已经出卖了你。
它似乎在等，等今天寄出信笺，等风长出翅膀，在遥远的某一天，你会与旧时月色重逢，照亮你尘世的衣裳。
